olá queridos boa noite,
hoje quero compartilhar com vocês um texto do meu amigo Diego um jovem escritor que lançará um livro no próximo dia 14.
Espero que gostem e comentem bastante.Divirtam-se!

O tal José de Drummond

E agora, José?
Como ir às festas se o salário é mínimo,

A esperança não sucumbiu ao apagão,

Sua fé mantém-se firme apesar da solidão,

José, o povo morreu nessa situação.

Mas você é brasileiro, igual guerreiro,

Quiçá índio seja, mas onde estão seus mimos?

Só, é por desopção,

Sua voz está rouca,

Seu carinho é desatenção;

Procurou os AA, agora nem quer

Cachaça, cigarro, maconha,

José quer emprego para não ser chamado de sem-vergonha.

Com o pouco que tinha,

Não contou prosa, nem mentirinha,

Entrou no bonde moderno,

Riu o riso sem terno,

Pois, pobre era, contudo,

Ainda que fosse pouco o tudo,

José não fugiu, não deixou de sonhar

Que o Brasil não desampara,

Mas também não dá abrigo,

Ao José que mal curou seu umbigo.

E agora, José?

Pergunto-lhe eu, sua palavra amargou-se na boca,

Sua febre é tropical, sua oca é feita de palha,

Cobra ao político cobra que fez da política uma politicalha,

Seu jejum é doído, igual grito de recém-nascido;

Sua água é da cisterna, sua seca é d’alma,

Devido à incongruência da Língua Materna,

Esta se encerrou, não deixando palma e calma,

Oxímoro, que coisa é essa? De ódio e de amor só restaram rancor – e agora?

Faz a porta com a madeira

Que veio da Amazônia,

Está fácil pegar, qualquer um rouba,

Não tem olheiro, muito menos a fofoqueira da Sônia.

Seu mar é esgotado, rasga o verbo ser,

Visto que no caso não há latência, apenas constância.

Rasga suas vestes, José, deixa esse cinismo de aparecer;

Quer ainda tomar banho na água fedida? É bobo mesmo,

Só falta dizer: crer que o S.U.S. sara ferida.

Você não é mineiro, mal tem terra para dormir.

Sua cama, asfalto das ruas,

Seu ar-condicionado, o frio do translado de veículos,

José não grita, geme, toca, dorme, cansa, morre,

Ele se droga com a droga que deixaram para ele.

Usa-as porque a própria vida o entorpecera de misérias.

José, bicho-gente, come do lixo o luxo dos outros,

“Socorre ele, fica sem férias, não deixe a mercê dou trem”.

Foge desse país,

Viagem de trem ou de bala,

A terra dos sabiás não ouviu o grito de José,

A margem plácida ensurdeceu-se.

Ainda sim, o homem é forte,

Não desiste, não foge, não marcha para morte.

Não permita que seus sonhos morram

Naquilo que fizeram do Brasil,

Levanta a cabeça, olha o anil da Arara,

Novo dia, José, esquece o agora, senão para onde vai?